Eu. Meu. Poeta

Pra ela eu era um louco.
Poeta. Romântico. Palhaço.
Gentil. Educado. Por hora, um pouco curto. Errado.
Ela achava diferente o que eu fazia.
E quando se tornou normal,
De repente minhas letras eram bulas de remédio.
Sim. Ainda sei de cór todos os seus remédios.
Para suas tosses. Para sua gastrite.
Dor de cabeça não combina com suco de laranja e 'novalgina'.
Bendita infância. (Risos)
Cuidei. Quis ser mais.
Me preocupava com sua pele branca no sol.
Me preocupava com sua pele ficando roxa no frio.
Me preocupava com as agulhas que nunca achavam suas veias tão finas.
Mas me alegrava.
Telefonemas.
Elogios.
Abraços.
Boca.
Tardes.
Manhãs
Café. Pão. Manteiga.
Noites.
Maquiagens demoradas.
Cabelo sempre tão inpecável.
Perfume por mim presenteado.
Meu violão me pedia.
Súplicas em "sol maior"
Soavam letras em seu nome.
Todos os dias.
Que tardes no sofá. No quarto. Na cozinha. Corredor e banheiro.
Quantas lições no melhor estilo 'chefe de cozinha' tentei te dar.
Miojo. Brigadeiro.
Imaginação à dois.
Viagens.
Igrejas pensadas.
Sonho conjunto. Conta conjunta.
Nome de filhos. Bairro escolhido.
Quantas vezes de ti eu quis cuidar.
Mas foi. Se foi.
Mas fui.
Mas sou.
Poeta.
Romântico.
Louco.
Solto.

Eu.