Maçanetas

Nem o prédio mais alto, ou a moça de salto poderiam riscar, borrar ou estragar os desenhos que eu fazia lá no alto. Céu tão claro, em dia ensolarado. Sem nuvens ou riscos, apenas limpo. Céu azul de um Deus preguiçoso, que hoje acordou sem vontade de detalhes. 

Insisti. 

Te dei um chão pra pisar, e você mal soube desfilar. Pra piorar, despejou um balde inteiro de tinta, jogando preto no branco. Até estragou o banco que eu queria sentar. De vento no rosto por toda uma tarde.

Coração afoito. Por estar longe, por estar solto.

Seu cabelo caído nos ombros me convidava para entrar. (Suspiro)

Hoje.

   Tem tanta coisa espalhada no meu quarto. Como os restos de comida no fundo de um prato, que você pediu no restaurante mais caro e depois cuspiu. 

   Meus óculos fora do estojo, trocados longe da carteira, quebradas estão as maçanetas do armário que nos viu transar tantas e tantas vezes.

   Na cama de baixo hoje eu componho, esperando te ver gritar de dentro do carro, assumindo a grande merda que fez na minha vida. Nem os filmes de puro sarcasmo providenciaram uma história tão chata.   

                                  

                                    "Faltou graça nas suas piadas [...]"

    Não quero mais atuar nesse complô de mentiras, hoje sua vida passa tão longe da minha. 

                                           Nem tenho mais haver com as suas figuras. 


                                        Lamento por elas. Pobres maçanetas. Além de quebradas, sentem sua falta.