Duas da tarde.
E o sono me consumia de tal forma, que era duvidosa a volta pra casa.
Dúvida de como voltar.
Pra onde ir.
Por onde ir.
Ônibus, a pé, sobre rodas e prancha. Sei lá.
Era dúvida. Mas queria logo ir.
Mochila nas costas, skate na mão, mas quanta moleza.
Ao mesmo tempo, quanta vontade de passar por lá.
Lugar que um dia me mostrei para olhos admiradores.
Pulei calçadas.
Desci rampas.
Desci. Pra depois subir ladeiras a pé.
O calor logo despiu minha camiseta.
Amor à olhares clicados.
Agosto - Mês da Fotografia.
Fotografei tudo que meus olhos gostarão de ver em breve,
E que os seus comtemplarão também.
Sei que você adora.
Lugares de lugar óbvio.
Mas que eu nem sequer sabia da concretividade.
Abandono.
Falta de tinta.
Esquecidos.
Lembrados talvez até o início dos anos noventa.
"Governo imbecil,
Que nos largou em antigas construções
No centro de um parque tão amado."
Sentei então à beira da pista.
Assisti ciclistas passarem.
Ouvidos antenados em fones,
Eu vi caminharem.
A mochila serviu de travesseiro.
A prancha de colchonete,
A chave como lápis.
A árvore como papel.
E lá ficou desenhado. Mais uma vez.
Depois me assistiram sentado.
Me ouviram falar sozinho.
Me viram derramar.
Eu me senti lembrar.
Até pedi sua presença.
Imaginei sua telepatia inexistente me descobrindo ali.
Mas não houve.
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